Chronique

Et si j’écrivais un livre que j’intitulerais: Ce que Hitler a fait de bien. Il aurait un avantage: il serait bref.

Il y a des gens qui aiment la vie. Comme ils me sont étrangers! Ceux qui l’exècrent, ne me le sont pas moins.

Le suprémacisme, universellement condamné, est cependant la valeur la plus partagée. Mais qui oserait s’en réclamer? Les Japonais peut-être...

Le suicide me permettrait-il vraiment d’échapper à moi-même? Je n’en suis même pas convaincu. D’ailleurs ai-je jamais été convaincu par quoi que ce soit?

J’aurais honte d’écrire un roman. Pourquoi? Parce que je n’aime pas les exploits. Et que non content de voler des heures et des heures à d’hypothétiques lecteurs, je me priverais du plaisir que je prends à griffonner n’importe quoi, n’importe où, n’importe quand. Un plaisir que je ne demande à personne de partager. Et surtout pas de prendre au sérieux.

La seule chose sérieuse dans la vie, c’est la mort. Tout nous y pousse. Et pourtant nous reculons. Elle est à notre portée. Mais son visage est rarement bienveillant. Et qui voudrait renoncer à ses petites habitudes? Le train-train quotidien, nous finissons par nous y attacher. Et, finalement, nous nous retrouvons ligotés.

Certes, j’ai connu des aventures comme tout un chacun. Comme elles me semblent lointaines et vaines!

L’antisémitisme est une passion triste. Mais ne le sont-elles pas toutes en fin de compte?

Ce qui ne peut pas tenir sur une carte postale, mérite-t-il d’être écrit?